Je suis devenu Blanche-Neige vers l’âge de cinq ans.
J’habitais alors une petite ville, au bord de la Méditerranée. Il n’y avait ni château fort, ni forêt profonde : seulement le calme du rivage, la mer d’un bleu exact, et l’imperturbable ronflement des touristes, endormis sur leurs serviettes de plage.
J’étais l’enfant unique de deux parents aimants, que rien ne prédisposait à entendre leur petit garçon annoncer : « Papa, Maman, il y a eu un petit changement. Dorénavant, vous devrez m’appeler : Blanche-Neige ».
Cela a duré deux ans, environ.
Et puis, un beau matin, Blanche-Neige m’a quitté, sans crier gare. Depuis ce jour, je ne suis plus un enfant.
J’ai grandi. Aujourd’hui, j’ai vingt-huit ans.
Je ne suis plus un enfant : six mots pour nommer le poison dans lequel fut plongée la pomme…
Jean-Gabriel Vidal-Vandroy fouille dans l’absolue sincérité des peurs et des désirs de l’enfance, pour nous offrir sa réécriture de Blanche-Neige, intime et dissidente.